dépotoir provisoire

RER B: trafic "quasi normal" jeudi, selon la RATP

noreply@blogger.com (ds.) — Wed, 11 Nov 2009 20:42:00 +0000

Mon foie me fait mal, j'ai un début de lumbago, mes genoux sont pourris (mais je suis le roi du saut disco punk), j'ai une douleur qui me fait furieusement penser à mes crises d'appendicite adolescentes, mon lumbago semble vouloir revenir.

Je suis vieille.
C'est un fait. Ce sont des faits.

noreply@blogger.com (ds.) — Sun, 01 Nov 2009 22:53:00 +0000

"t'as un appartement magnifique, pourquoi tu prends des anxiolytiques?"

A Denis, en faim de "diner"

Celle que l'on cache, la planquée, l'insortable.

noreply@blogger.com (ds.) — Sun, 01 Nov 2009 10:46:00 +0000

Je ne sais pas exactement quand c'est sorti. Ce devait être au détour d'une conversation innocente avec Axelle, mon ex-rédac-chef. D'un coup l'énervement. Petit Pierre me cache.

Plus tard, il m'explique que s'il ne m'invite pas c'est parce qu'il a peur (humpf c'est étonnant) de ma réaction devant ses amis (c'est quoi le truc? Ils sont bayrouistes?), ivre ou non. Et vice-versa.

Je ne creuse pas plus loin. Fais semblant de croire à ses explications confuses. Je suis habitué et ça me rassure toujours même si et si.

(on sent que j'ai pas envie là non?)

noreply@blogger.com (ds.) — Sun, 30 Aug 2009 14:15:00 +0000

Hey big mama, tu rentres chez toi avec tes corrections de merde ok?

La foire aux virgules.

noreply@blogger.com (ds.) — Fri, 28 Aug 2009 07:27:00 +0000

Passer, donner un coup de pied pour voir, regarder les répercussions de l'impact, repartir. C'est ma vie.
Ma soeur, Michel, Denis, Timothy... une révolution à chaque fois. Je dévaste, je chamboule, je recrée, je relance.

"il faut te supporter (dans tous les sens du terme) mais ça va le coup (si on résiste)."
Denis R.

On reviendra plus tard sur les vertus du coup de pied.

Sinon, l'angoisse en entrant chez mère grand. Cette impression de veillée pré-funéraire (pré-funèbre?). La vieillesse. Le repas, le vin, les confidences, le taxage de thunes, la fuite. L'amour quand même. The last supper en boucle.

Et puis vous, vous que j'emmerde. vous qui ne comprenez rien, jamais, qui ne voulez pas comprendre. vous qui ne pouvez focaliser sur aucune autre chose que vous. vous qui n'êtes rien. Ce rien qui est pourtant mon sujet prioritaire, mon obsession. Vous.
L'incompréhensible. Celui qui dit :

" et encore une chose : le mépris et la conscience de classe vous dépassent. privilège des +5 issus de milieux favorisés, rendus encore plus beaux et animés d'un désir et d'une soif encore plus intenses par une chute violente."

La reine du quart de tour. La maniaco dépressa ultime. La drama queen de 12 ans. Vous m'intriguez.

GIMME MORE.

(et je sais on dirait du mauvais Duras)

noreply@blogger.com (ds.) — Wed, 19 Aug 2009 06:49:00 +0000

Ouais!

Another day, another drama...

La micro pdblogosphère, celle que je lis, 5 blogs quoi, est en émoi. Vichy is back. Puis non. Puis des excuses. Puis des explications. La fête, du mouvement, des sentiments. Un mini feuilleton en cette fin d'été. Déja fini. Dommage. (et pas de lien c'est interdit).

Je donnerais cher pour lire l'échange de mail.

Sinon :

Tiens, on a découpé une femme en morceaux
Rue de la Bienséance, à deux pas du château
On trouva ce matin une malle d'osier
Renfermant les morceaux de Pélasie Rosier
Une ancienne danseuse des Folies Bergères
Premier prix de beauté et de danse légère
Elle avait soixante ans, plus connue autrefois
Sous le fier pseudonyme de Lola, Lola

Elle envoûtait les foules et des salles entières
L'acclamaient en hurlant aux soirées de premières
On a ouvert la malle, et aussi une enquête
On attend les détails, la police est discrète
On pose des questions, on fouille l'entourage
Afin de découvrir l'auteur du découpage

J'ai été arrêtée par un car de police
En rentrant de l'école où j'ai mis votre fils
Je me suis renseignée, on cherchait un sadique
Que certains qualifiaient de fou métaphysique
D'autres disaient de lui que c'est laid, que c'est lâche
L'arme du crime étant ou la scie ou la hache
Le monstre avait coupé la dame savamment
Et rangé les morceaux avec discernement

Dans l'ordre énuméré par l'ordre des docteurs
Avec les pieds en bas Arrêtez! Quelle horreur!
On dit que l'on s'agite en milieu informé
Que la population ne doit pas s'alarmer

Je vais aller voir ça, le mystère m'enchante
Puis je prendrai mon train
Il va en perme à Nantes!
Au revoir, à lundi
Prenez votre bagage
Au revoir, mes amis
Et faites bon voyage!

Dieu que ce crime est laid, et quel assassin sale!
Il rangea cependant les morceaux dans la malle

Dans la tête, en boucle; je travaille en musique.

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 18 Jul 2009 18:59:00 +0000

"Il manie très bien le second regret."

Alex à la première bière et à propos de son mec/ex. Ca promet.

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 11 Jul 2009 09:31:00 +0000

Sinon les mégots de cigarettes épars autour du lit c'est très joli mais ça laisse des brulures sur la parquet. La vitre de la porte brisée. Le miroir dans le lavabo de la salle de bains. Moi je sais manier le sens. Un poil lourd mais efficace.

J'enlève les débris qui égaient le sol ou je me coupe les pieds avec comme acte symbolique?

en vrac, jeté. encore ivre de la veille.

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 11 Jul 2009 08:46:00 +0000

Je suis d'une très grande tristesse. j'ai passé une soirée avec Timothy. Comme avant. Un condensé de vie. Ni avec toi, ni sans toi. Je l'aime. Je casse les vitres. (genre en résumé)

"J'aime beaucoup Catherine.
Elle t'aime beaucoup aussi. Mes amis t'aiment beaucoup.
Ils me manquent tout de même.
Oui mais ce sont mes amis."

HAAAAAA. HAAAAA. HAAAAAA.

"J'ai passé une année vide. Je ne me souviens de rien sauf de la cité Aubry. Trop de focus pour avoir une vie personnelle"

"Tu me manques, je suis malheureux sans toi mais plus jamais".
Il offre puis il reprend dans la même phrase. Comme d'habitude.

Cicatrice, contention, self harming.

Sa barbe, rousse et blanche, ses yeux, son élégance, la facilité, la finesse de son corps, ses blagues nazes. La classe internationale.

T-I-M-O-T-H-Y P.

T-I-M-O-T-H-Y P.

J'ai été Madame P. J'en suis fier. Ca peut me manquer par moment. Pas tout le temps. Pas certain. Ce matin. Hier soir. Je suis redevenu cette personne pour une soirée. Compréhension absolue. Entente magnifique.

La fuite hurlante, le vélo naze. Il a perdu 4 paire de lunettes, un vélo, un tombereau de thunes, ses histoires de cul sont compliquées, il boit trop, s'engueule avec les gens dans la rue, traine au bois de Vincennes, a failli tomber amoureux d'un mec de 35 ans anorexique et alcoolique mais finalement c'était trop compliqué, n'a toujours pas réglé ses histoires d'appartement, est triplement locataire, pas propriétaire, hurle, ne veut pas, crie que si. Je crois qu'il m'aime encore. Je lui ai fait beaucoup de mal mais du bien aussi.

Il est magnifique, désinvolte, d'une aisance déconcertante. L'élégance tout simplement.

Je suis passé à côté de l'amour hurle Brigitte.

Comme des envies d'avoir mal. J'écrase le miroir sur mon front. Je le casse sur mon front. Pas de cicatrice. Facile.

Il est beau, je suis beau, nous sommes beau. Le couple ultime et improbable. La souffrance de cette perte. Pas résolue. Pas réglée . Compliquée.

S'il y a encore du conflit peut-être il y a encore de l'amour. L'impossibilité de ça. L'amour.

Je ne me déteste pas. Je n'ai pas gagné, je n'ai pas perdu. C'est au-delà. Ailleurs

Je l'aime encore. J'ai encore de l'alcool dans le sang.

Puis cet appel que je n'aurais jamais du passer. Un sos. De l'apaisement, du réconfort. Une utilisation. Une prise d'otage dégueulasse.

"Je vous embrasse,prenez soin de vous et bon courage." Une femme au téléphone dans la rue pendant que je tape ce post.

noreply@blogger.com (ds.) — Wed, 08 Jul 2009 19:29:00 +0000

J'ai un troll dans ma vie. Il s'appelle Stéphane.

FAKE

noreply@blogger.com (ds.) — Tue, 07 Jul 2009 21:59:00 +0000

Tout mes amis sont partis
Mon cœur a déménagé
Mes vacances c'est toujours Paris
Le projet c'est continuer
Mes amours c'est inventé.

rajoutons du truc au machin et bonjour vous, l'exilée.

Sinon j'attends petit Pierre, juste pour dormir, ensemble. Et je vous emmerde. Tous.

With love

ds

(never ever create a personnal message)

A la relecture même moi je ne comprends pas ce que je raconte. le 01/11/09

noreply@blogger.com (ds.) — Mon, 06 Jul 2009 20:03:00 +0000

Stéphane ou Sébastien? Un harceleur assurément.

Une soirée, je retrouve Alex puis La Gouche dans un bar anonyme. Pas petit Pierre. Danse dans la rue. WOMANISER. Roule par terre avec le walkman. Le politburo. Puis où? J'ai oublié. Carmen, je me réveille. Comment je l'emballe? Brutalement. Nous partons, je dois faire des déclarations d'alcoolo en mal de tendresse. Je suis pieds nus dans la rue, mes chaussures me font trop souffrir. Pathétique? Certainement mais sublime aussi. Le marché s'installe, nous rentrons chez moi. Du cul obscène, pornographique, pas exactement ma tasse de thé le "à quatre pattes". Journée enfermée. Je checke 5 fois son prénom sur sa carte d'identité, ne le retiendrai pas, trop d'alcool dans le sang. Sortie compliquée, il ne veut plus me lâcher. Il m'embrasse dans la rue, me tient la main. M'arrache un rendez-vous. Je suis un poil effrayé de sa violence. Prise d'otage. Crise amoureuse. Nous avons du passer en tout et pour tout 12 heures ensemble. Il va m'appeler 9 fois avec des numéros différents. Laisse un ultime message en m'enjoignant d'être au rendez-vous "si je suis son keum". Rappelle. Me tient des propos incohérents. Vice-consul de France à Lahore style. Refait le coup du "si t'es mon keum".

Effectivement je ne suis pas ton keum, je ne suis le keum de personne. Je suis une connasse enamourée. Je suis l'idiote fantastique, la stupida. Pas d'espace pour toi petit enfant star capricieux. Je veux veiller sur le sommeil d'un autre. Sereinement.

noreply@blogger.com (ds.) — Tue, 30 Jun 2009 21:59:00 +0000

Petit café de fin de diner.
Petit café comme je te hais.

La bande son c'est "music"

noreply@blogger.com (ds.) — Thu, 25 Jun 2009 23:45:00 +0000

Michael Jackson est mort.
L'orage gronde.
Je danse dans la rue

Ceci est un message à caractère informatif

noreply@blogger.com (ds.) — Thu, 25 Jun 2009 20:36:00 +0000

Incroyable, la rose exsangue qui agonisait sur le rebord de ma fenêtre se met à faire des pousses.

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 20 Jun 2009 12:05:00 +0000

Pendant ce temps, fugace, envisager la possibilité de l'appeler. Et puis non. Trop compliqué.

OOOH TATOO, mon épaule est tatouée, tatouée, toute à moi.

noreply@blogger.com (ds.) — Fri, 19 Jun 2009 06:44:00 +0000

Mon coeur est presque nu, j'ai le pied dans la tombe, déjà je ne suis plus.

noreply@blogger.com (ds.) — Thu, 18 Jun 2009 20:39:00 +0000

Elle était là, je le savais. Je ne l'avais pas cueillie, elle était là, c'est tout. Dans son emballage de kraft et de papier de soie, elle avait un acte de naissance. Elle existait. Je ne l'aimais pas cette rose. Rouge, pas épanouie, dans de mauvais habits. J'ai reconnu son pedigree immédiatement, encore une rose politisée. Je lui ordonné de ne pas bouger, de ne pas exister, de rester là sur la table basse et d'essayer de se faire discrète. J'ai du ressortir à un moment puis j'ai dormi. Elle était là. Point. On allait voir.

Le lendemain je suis parti vite en lui jetant des regards inquiets. Je ne suis pas rentré. J'avais une messe pour un chat mort avec Fabianny. J'ai dormi sur ce lit où il avait dormi. Puis le matin je suis reparti. Meurtres, viols, douleurs, souffrance. Ma récréation.

Quand je suis rentré elle était au même endroit; obéissante la rose. Cette obéissance l'avait flétrie, abimée. Je l'ai déshabillée, je lui ai coupée la queue et l'ai suspendue tête en bas. Tu sécheras comme ça, droite et renversée. J'ai attendu, préparé à dîner, passé la soirée, dormi.

Encore un lendemain, j'ai eu honte, une rose mise à mourir. C'est triste, c'est dur, c'est irresponsable. Je l'ai mise exsangue dans l'eau, sur la fenêtre. Je ralentis son agonie. Peut-être même je cherche à ce qu'elle s'épanouisse.

Je suis un monstre même pas poétique. Un artiste conceptuel naze. Je ne suis pas le petit prince.

~~Je relis pas, j'ai pas envie.~~

Sinon ça va oui, merci.

Bisous les chatons.

~~ps : oups j'ai oublié de vous montrer les tatoos...~~

Croit celui qui peut croire.
Moi j'ai besoin d'espoir.
Sinon je ne suis rien.

about:blank

noreply@blogger.com (ds.) — Tue, 16 Jun 2009 07:19:00 +0000

Ressortir de vieux oripeaux, sortir, abandonner, ne plus séduire, jamais. Connaître déjà le mensonge de cet état. L'auto-privation.

Regarder des photos, ne pas écouter de musique, ne surtout pas ouvrir Itunes, se faire encrer. Ne pas défroncer les sourcils de la journée. Rester dans l'effroi et l'interdiction.

Avancer quand même, aller au taf, avancer masqué. Encore un mensonge, s'oublier dans celui-ci. Meurtres, viols, douleurs, souffrance. Une récréation.

"tu es un monstre" me dit-il.
Je ne dis rien.

Et aussi le tatoueur:

"C'est étrange les gens se font beaucoup de tatouages commémoratifs en ce moment, ce doit être la crise..."

(???)

Ce n'était pas censé en être un.

CONNARD

noreply@blogger.com (ds.) — Mon, 15 Jun 2009 08:45:00 +0000

J'ai lancé toutes les modes. J'ai créé tout les mouvements. J'ai 754 ans. Je suis la beauté, la finesse, l'intelligence. Je suis dieu, si je veux. Je tue d'une œillade, d'un mot. Je suis sublime, fantastique, magnifique.

JE SUIS UN GROS CONNARD.

No more.

CONNARD, CONNARD CONNARD.

Je me hais de bon matin.

Have a nice day. Je pars à la guerre.

Early/Gueule de bois

noreply@blogger.com (ds.) — Mon, 15 Jun 2009 07:48:00 +0000

Me faire tatouer des cœurs dessinés par Alex (preuves d'amour imaginaires) le jour où je dis à T. (celui dont je disais 127 fois le nom quotidiennement) que je ne peux pax endosser cet amour là (Yann A, je t'emmerde), le jour où je vais retrouver l'autre, mon semi amant, le petit P (tiens je t'emmerde aussi, c'est pour la forme), moi je trouve ça pas très sain. Malsain quoi. Et encore je vous passe le message de Timothy.

Insane.

Triangulation, rectangulation. Paclairisation. Quadrature du cercle, sa mère.

Insane.

Je ne m'aime pas beaucoup ce matin.

Insane.

Saloparde

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 13 Jun 2009 09:54:00 +0000

En préambule il y a ce SMS reçu alors que je suis en train de dîner avec celui dont je dis le nom 127 fois par jour. You've got mail. Effectivement, une déclaration sublime. J'en suis sorti fumer une clope pour cacher les larmes qui montaient et le relire tranquillement. Bon c'était mignon et habile.

Après y'a le coup de la chaude pisse comme cadeau de semi-adieu. Moi tu me connais, un amant plus que régulier, un amouraché, un à qui je tiens, qui choppe une MST le jour où je pars le "tromper" avec celui dont je dis le nom 127 fois par jour (et qu'on va finir par appeler T. pour que ce soit plus simple); je trouve ça étrange.
Nan, mais bon passons, c'est pas comme si on avait rebaisé dès mon retour de Nantes. C'est pas comme si il m'avait annoncé le lendemain au téléphone qu'il fallait que j'aille chez le médecin. Et puis les gonorhées c'est sympa comme animal de compagnie. Ca m'empêche pas du tout de baiser avec celui dont je dis le nom 127 fois par jour (qu'on va finir par appeler T. pour que ce soit plus simple).
Bon ça c'est quand même un deuxièmement.

Ca continue alors que je suis dans le bus en train de rentrer chez moi pour rejoindre celui dont je dis le nom 127 fois par jour (et qu'on va finir par appeler T. pour que ce soit plus simple) le plan "Ha c'est rigolo, Thibault (un autre pas le T. hein!) s'est fait agresser hier à la même heure dans le même bus. Plus de blackberry blabla, les détails sympas". Moi comme je suis flippé en permanence et qu'il le sait, je trouve ça très moyen. Je dis c'est de la vengeance et de la mesquine ma fille, il dit non, je dis ok mais je n'en pense pas moins.

Lacanien mon cul oui! Moi je suis boudiniste (nan y'a pas de faute) et je n'en démordrais pas, c'est une vengeance. Je suis touché. Là.

noreply@blogger.com (ds.) — Sun, 07 Jun 2009 15:39:00 +0000

Vieille, vieille, vieille, vieille typo.

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 06 Jun 2009 12:49:00 +0000

Puis :

No reference, no consequence,
I think of you, I think of you
No commitment, nonexistent
Lovely you, I think of you

Living the high life, as the girlfriend of a star
A circle of friends who were girlfriends of stars
She’s in no good mood, he orders the car
She tells the driver to drive really far
Are you happy now?
Are you happy now?

noreply@blogger.com (ds.) — Sat, 06 Jun 2009 12:15:00 +0000

Alors par quoi je commence?

Philippe J au MZ? Les vieux punks? Ce petit Mathias, splendide comme un cadeau de retour? Ce petit Gaspard hyper prometteur (3 ans baby, c'est pas sexuel)? Le week-end bucolique et absolument serein? La fête foraine champagne/frites? My loneliness is killing me? Les larmes du petit Pierre? Ma culpabilité dédouanée? Le trop (de drogues, d'alcool, d'amour)? Le retour au journal de l'horreur? Le fight? Lui? La gauche? Les élections?

Je vais encore sortir ce soir
Je le regretterais peut-être/sans doute.